Deambulações

"Se no decorrer da vida só conhecemos uma pequena parte de nós próprios, para onde vai todo o resto?"

in Contos de Hoffman

Não há pior angústia do que olhar-se impotente face ao sofrimento de outra pessoa.

E no meio de tanto estudo, às vezes é complicado saber porque raio ando eu para aqui a existir. Já lá dizia o outro que o sentido da existência é uma chávena de chá?... Não digo que haja um sentido global, único, mas sim sentidos que surgem (que construímos) que nos fazem integrar melhor as coisas... o problema é que o único sentido que eu neste momento estou a ver é o que aponta para o meu livro de terapêutica. Será que se eu me esquecer tempo suficiente do que sou posso vir a acordar e não me reconhecer?

Em homenagem a uma Pessoa :)

Leve, breve, suave,
Um canto de ave
Sobe no ar com que principia
O dia.
Escuto, e passou...
Parece que foi só porque escutei
Que parou.

Nunca, nunca, em nada,
Raie a madrugada,
Ou 'splenda o dia, ou doire no declive,
Tive
Prazer a durar
Mais do que o nada, a perda, antes de eu o ir
Gozar.

Fernando Pessoa

Lugares comuns com piada

Lugares comuns

O Beijo

Óleo sobre tela de Gustav Klimt

Alguém sábio qb ;) disse uma vez que o template de um blog influencia aquilo que se escreve nele: se o template é branco, limpo, como uma folha de papel imaculada, as expectativas que ponho naquilo que escrevo serão maiores, por receio de os textos não serem suficientemente bons para aquele pedaço magnífico de papel. Porém, se tiver à minha frente uma simples folha de rascunho, a minha escrita fluirá livremente, uma vez que no final posso simplesmente amarrotá-la e deitá-la para o lixo se não gostar do que escrevi.

Creio que o meu antigo template era uma folha de papel muito caro. E os textos que nele escrevia eram trabalhados até me parecerem "ficar bem na moldura". E houve uma altura em que nada do que escrevia me parecia suficientemente bom para ser publicado. No entretanto fui dar um passeio, olhei para a paisagem, caminhei e respirei fundo e quando voltei surgiu esta nova forma do meu velho blog: o mesmo blog, só que sem a aspiração, inútil, porque inerte, de ser perfeito. Para este blog desejo, apenas... que encontre o seu próprio rumo. E já não é tarefa fácil de concretizar :).

Pontas soltas II

Há sempre a tendência de comparar coisas sublimes, que fogem ao nosso entendimento, com Deus. E é uma tendência sábia, porque se baseia no reconhecimento de que Deus nos escapa - porque transborda - dos nossos limites. Mas por ser tão Grande é impossível de o entendermos racionalmente. E exactamente por ser tão Grande está em tudo, e dessa forma a razão não se basta para o entendermos. A razão é um meio de nos abrirmos a Deus. Mas o caminho para ele é sempre a emoção. O que a razão pode fazer - e com mestria - é depurar a emoção, para que ela se centre no Essencial. Porque é aí, no Essencial, que Deus está. Ou, por outra, porque Deus é o Essencial.

Pontas Soltas I

A Sinfonia: só conseguimos cantar uma das vozes de cada vez, mas podemos sempre escutá-la toda se fizermos silêncio. E mais engraçado que isto: qualquer pessoa consegue ouvir uma sinfonia e apreciá-la devidamente.

A sinfonia é um conjunto de várias partes, sim, e isso é importante. Mas mais importante é o facto de a sua beleza ser, em maior ou menos extensão, acessível a qualquer pessoa. Mesmo que ela não saiba sequer que o conceito de Música existe. Ou que em vez de lhe chamar Música lhe chame outra coisa qualquer.

Evidências

O bom é inimigo do óptimo. E de tanto me concentrar no óptimo acabei por me esquecer do possível.

Nunca são as coisas mais simples que aparecem

quando as esperamos. O que é mais simples,

como o amor, ou o mais evidente dos sorrisos, não se

encontra no curso previsível da vida. Porém, se

nos distraímos do calendário, ou se o acaso dos passos

nos empurrou para fora do caminho habitual,

então as coisas são outras. Nada do que se espera

transforma o que somos se não for isso:

um desvio no olhar; ou a mão que se demora

no teu ombro, forçando uma aproximação

dos lábios.

Nuno Júdice

Amnesty International

Carta (Esboço)

Lembro-me agora que tenho que marcar um
encontro contigo, num sítio em que ambos
nos possamos falar, de facto, sem que nenhuma
das ocorrências da vida venha
interferir no que temos para nos dizer. Muitas
vezes me lembrei de que esse sitio podia
ser, até, um lugar sem nada de especial,
como um canto de café, em frente de um espelho
que poderia servir de pretexto
para reflectir a alma, a impressão da tarde,
o último estertor do dia antes de nos despedirmos,
quando é preciso encontrar uma fórmula que
disfarce o que, afinal, não conseguimos dizer.
É que o amor nem sempre é uma palavra de uso,
aquela que permite a passagem à comunicação
mais exacta de dois seres, a não ser que nos fale,
de súbito, o sentido da despedida, e que cada um de nós
leve, consigo, o outro, deixando atrás de si o próprio
ser, como se uma troca de almas fosse possível
neste mundo. Então, é natural que voltes atrás e
me peças: “Vem comigo!”, e devo dizer-te que muitas
vezes pensei isso mesmo, mas era tarde,
isto é, a porta tinha-se fechado até outro
dia, que é aquele que acaba por nunca chegar, e então
as palavras caem no vazio, como se nunca tivessem
sido pensadas. No entanto, ao escrever-te para marcar
um encontro contigo, sei que é irremediável o que temos
para dizer um ao outro: a confissão mais exacta, que
é também a mais absurda, de um sentimento; e, por
trás disso, a certeza de que o mundo há-de ser outro no dia
seguinte, como se o amor, de facto, pudesse mudar as cores
do céu, do mar, da terra, e do próprio dia em que nos vamos
encontrar, que há-de ser um dia azul, de verão, em que
o vento poderá soprar do norte, como se fosse daí
que viessem, nesta altura, as coisas mais precisas,
que são as nossas: o verde das folhas e o amarelo
das pétalas, o vermelho do sol e o branco dos muros.

Nuno Júdice

Lindo.

Fotografias perfeitas para um mundo imperfeito

http://br.youtube.com/watch?v=zpYnLjVqmvk

Há tanto ainda por fazer.

Entre cá e lá

Se o vendaval se fizesse brisa

E deixasse ouvir

A vida a nascer

Se a montanha

Se tornasse meta Alcançada

Se a tempestade deixar sentir

O cheiro da terra molhada

A vida vai acontecer

Quando a guerra for pacificada

E a porta de saída

Servir como uma entrada

Quando a noite

Deixar as estrelas passar

Quando o rio

Finalmente se entrega ao mar

A vida vai acontecer

Se trocarmos as voltas

Do Ter para o Ser

Se deixarmos

Os olhos falarem à alma

Nem sempre o fogo se acalma

Mas a vida vai acontecer

Clara Almeida Santos

(Às vezes esqueço-me que)

Há muitas mais formas de comunicar para além das palavras.

E há tempos em que não apetece falar, nem escrever, nem pensar. E tempos em que sabe bem rir para o mundo todo como se não houvesse amanhã, e tempos em que sabe bem estar sisuda, meditativa, séria, pensativa. E tempos em que estudo, e tempos em que me perco em devaneios... E sempre tu, em todos estes tempos. E às vezes apetece abraçar-te e falar a tarde toda sobre coisas sem nexo. E contar-te sobre os disparates do meu dia, e sussurrar-te a beleza de um rapaz que me passou pelo caminho. E outras vezes dou comigo a falar-te com um brilho nos olhos da paixão que sinto pelas pessoas que me rodeiam. E do meu gosto por pãezinhos com atum, por cappuccinos com sabor a canela e boas conversas. E daquele rapaz que não me sai da cabeça. E maravilho-me com esta amizade estranha, que fala de um Amor que não é amor, de um Amor maior que tu e eu, maior que tudo isto que falo, de tudo isto que hoje é e amanhã talvez não seja, mas que importa?...
E não sei bem como dizer-te como tudo isto é valioso, como é bom este conforto quentinho das nossas conversas, este Amor-amizade que me embala quando cedo ao apetite de ser frágil e vulnerável. E apesar de por vezes te olhar e sentir que sabes tudo isto (sabes?...), queria deixar este texto para ti.

Para tantos amigos.

O mundo está cheio de surpresas que nos põem a caminho. Como aquela criança que olhava fascinada para o pai. Este dizia-lhe: "Vês aquela coisa grande, ali, alta, é uma árvore. E aqui - enterrava uma sementinha - vai nascer uma como aquela." A criança abria a boca de espanto e sorria. Acreditou. Não é que tivesse lógica, mas era o pai que dizia.

Vasco Pinto de Magalhães, s. j.

Arte

(Art by Quino)